Libros

Antes leía mucho. Mis escritores favoritos fueron Bukowsky. Salinger. Huxley. Fuguet. Sábato. También hice favoritos algunos libros. Soy de la Plaza Italia. Verano Robado. Werthe. Me gustaban mucho las historias de jóvenes. Reales. Con harto garabato. Pero ya no. Ni recuerdo bien cuál fue el último libro que leí. La biografía del Mumo Tupper. Creo. Pero bueno. Quiero dar un consejo. No lean mierdas. Ni Neruda. Ni Fuguet. Ni Cohelo. Ni Viera-Gallo. Ni Allende. La vida es más entretenida cabros. Obvio que Salinger y Bukowsky serán los forever bacanes de la vida. Pero de verdad puedes leer a Fuguet?. A María José Viera-Gallo?. Libros de mierda. No te dejan pensar. Realidades que no te pertenecen. Lugares no comunes.

Abrir la ventana y oler la cordillera ya es una buena historia. La muerte de tu camello negro. Las historias sexuales de la vecina. Las penas de amor del señor en el metro. La literatura ya no está en letras. Al menos eso he visto.

Mi literatura y escritores favoritos son anónimos. Escriben en bits y con faltas de ortografía. Sus editoriales son wordpress o blogspot. Son amigos. Son amigas. Son desconocidos. Son conocidos. Son.

Ya no pierdo el tiempo con historias de niños rebeldes y cuicos. Tampoco acerco sus vidas e intento hacerlas mías. Yo leo tu blog. Imagino caras en el metro. Narro días. Y leo lo mismo que tu escribes. Historias q salen de la guata.

No leas Papelucho. Mira sus pasos.

Bustok y El Show de Los Libros

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